那是一种极其诡谲的反差——他的上半身在寒风凛冽地应对着朝堂官僚，而下半身、那只隐藏在阴影里的手，却在经历着一场足以毁掉他所有理智的、禁忌的洗礼。

他能感觉到她想挣扎，那膝盖在那方寸之间试图挪动，却被他以一种近乎野蛮的力道稳稳钉在原地。他的指腹在那厚重的锦缎上缓缓摩挲，感受着那层布料下，独属于女子的柔软与坚韧。

这种感觉太危险了。

就像是行走在深渊之上的细索，脚下是万丈雷池，身后是累累白骨。

他知道，只要孤的手再往上一分，或者她的惊呼漏出一声，这一切便会化作万劫不复的灰烬。

可他……舍不得放手。

在这吃人的宫廷里，他从未如此清晰地感觉到自己还活着。

_珍珍_

他的指尖在那刺金的翟纹上反复勾勒。

那金线很硬，硌在孤的指腹上，带起一阵阵细碎的、疼。

孤贪恋这种疼，因为它证明了这温软不是他的一场春梦，证明了他这一双沾满鲜血的手，此刻正切切实实地托举着他此生唯一的光。

时间仿佛过了几个世纪，又仿佛只是短短的一瞬。

她终于稳住了身形，那杯酒在她的喉间咽下。在那一刻，孤能感觉到她那一身僵硬的肌肉微微松弛了下来。

他的右手在桌幔的阴影里缓慢地、留恋地退了回来。

在撤离的那一刹那，他的指尖不经意地划过她的小腿侧缘。

那种隔着薄绸的、滑如凝脂的触感，让他的瞳孔在这一瞬间骤然收缩，一股名为“占有”的戾气从骨缝里肆虐而出。

他迅速收回手，将那只滚烫的右手藏入袖中，死死地扣住掌心。

指甲深深地陷入掌心的肉里，那种尖锐的刺疼感终于让孤那即将失控的理智，重新回到了那个名为“梁王”的躯壳里。

“魏掌事，好酒力。”

皇兄在一旁温言赞许，声音里满是如沐春风的宠溺。

他垂下眼，掩去眼底那一抹近乎病态的暗芒。

他看着眼前的青玉盏，杯中的琥珀酒依旧映照着这殿内的辉煌，可他知道，孤的手指上，还残留着她的体温。

那种温软的、丝滑的、带着少女特有香气的触感，正在他的袖中不断发酵，化作一种名为“毒瘾”的怪兽，时刻准备着将其彻底吞噬。

宫宴依旧在继续。

歌舞、美酒、奉承、博弈。

所有人都在演戏。父王在演明君，皇兄在演仁储，魏珍在演贤臣。

_而孤……孤在演这世间最清醒、也最疯狂的守望者。_

当晚宴渐入尾声，当那些沉重的珠翠凤冠,在灯火下渐显疲态，孤站起身，对着高位上的父王遥遥一揖。

“父王，儿臣身体不适，先行告退。”

他的声音沙哑得厉害，像是被某种灼热的炭火生生烫过。

他没有去看魏珍的脸，不敢看。

他怕在那双清澈的眼里，看到对他这种卑劣行径的厌恶，亦或是看到他自己那一脸遮不住的、扭曲的渴望。

他转身，走出了那片金碧辉煌的奉天殿。

外面的夜色很沉，北国的春风依旧带着几分未散的寒意，猛地灌入他的袖口。那种凉意让他打了个寒颤，却压不住袖中那只手依旧沸腾的热度。

他走在空旷的宫墙夹道里，脚下的青砖在月光下显出一种死寂的青色。

他停下脚步，抬起右手，借着那抹孤寂的月光看去。

那只手修长、苍白，在月色下像是一尊毫无生气的石雕。可只有他知道，这只手刚刚在怎样的禁地里穿行，它又是如何在找到了活着的意义。

他将那只手缓缓凑近唇边，深深地吸了一口。

没有香气。

只有一种名为“疯狂”的味道，在他的每一个毛孔里叫嚣。

他笑了。在那幽深阴暗的夹道里，他的笑声低沉而诡谲，像是一只终于在黑暗中抓住了光的野兽。

魏珍。

他是阴影，他是暗棋，他是这大明皇室里最见不得光的祭品。

可在这黑暗的深处，他已经记住了她肌肉的紧绷，记住了那隔着丝绸传来的、属于活人的每一次颤动。

这种触碰，就像是一剂致命的毒药。他知道，只要沾上一次，这辈子就再也无法在黑暗中安然入眠。

他渴望下一次，下一次在更深的阴影里，在更没人的角落，在那繁复的翟衣之下，他的手，能触碰到更真实、更滚烫的……她。

_在那之前，孤会继续在那影子里守着你。_

守着她那一身格格不入的光明，守着那一副摇摇欲坠的傲骨。

直到这金玉良缘化作齑粉，直到这万里江山化作枯骨。

_珍珍，终究会是孤的。_

在这奉天殿下，在这桌案之下，在那每一个你看不见的角落。

_孤，无处不在。_

他收起手，重新负于身后。

那宽大的云袖在风中猎猎作响，他再次化作了那个冷硬阴鸷的梁王，消失在层叠的宫影尽头。

身后，奉天殿的丝竹声依旧喧嚣，却再也入不了他的耳。

那是他这一生，唯一的长明灯。